凌晨四点，武汉某小区厨房灯还亮着。杨威穿着旧背心站在冰箱前，门一拉开，冷气裹着十几罐蛋白粉滚出来，差点砸到脚面——这哪是冷藏室hth，分明是补给站。
他顺手抽出一罐，铝盖“咔”地拧开，勺子直接插进粉堆里挖了满满一勺。动作熟得像倒酱油，连看都不用看。旁边料理台上还摊着训练日志，昨天的记录写着“杠铃推举×12组”，而水槽里泡着三个空摇摇杯，杯底残留的白色粉末还没冲干净。
最离谱的是冷冻层——别人家冻饺子冻牛排，他家冻的是分装好的鸡胸肉块，整整齐齐码成塔状，每袋贴着标签：“周一早餐”“周三加餐”。冰箱侧面磁吸条上还挂着个迷你记事板，潦草写着“蛋白摄入：今日差30g”。
普通人喝蛋白粉跟吃药似的，量着克数怕伤肾；他倒好，当奶粉冲，训练完咕咚灌半杯，眉头都不皱一下。有次朋友来家里做客，想借瓶牛奶，拉开冰箱愣在原地：“你这……是开营养品仓库还是备战奥运会？”
其实早退役多年，可那股子刻进骨头的自律劲儿没收住。晨跑五公里雷打不动，器械房占了半个车库，连切水果都按克称重。冰箱里除了蛋白粉，还有支链氨基酸、肌酸、电解质泡腾片，排列得比超市货架还规整。
你说他夸张？可看他手臂线条就知道，那不是摆设。普通人练三个月涨两斤肌肉就发朋友圈，他维持这种状态快二十年了。冰箱门关上时发出“砰”的一声闷响，像某种无声的宣言——这日子，还得照旧过。
所以问题可能不该问“塞了多少蛋白粉”，而是：这台冰箱，到底算家电，还是他的第二健身房？
